Sadam, Pinochet, y otros dictadorcillos...

Sadam Hussein ha sido ejecutado. La justicia iraquí, legitimada por el poder político estadounidense, que se ha encargado de crear el nuevo orden democrático del antiguo feudo de Sadam, le ha aplicado una de las menos retorcidas técnicas de entre las que él mismo solía utilizar con aquéllos a quien consideraba opositores: la horca. Le hemos visto en el cadalso, negándose a que se le cubriera la cara, y le hemos visto muerto, en una bolsa de plástico blanco. Las imágenes al alcance de cualquiera con acceso a la red u otro medio de comunicacón gráfico.

No deja de ser curioso. Hace pocos días, Augusto Pinochet, dictador y genocida chileno, moría a los 91 años de edad, en una cama de un hospital, con su familia rodeándole y sus seguidores aclamándole. Mientrastanto, Fidel Castro sigue en la penumbra informativa, nadie sabe si se muere o si se vive, pero él sigue ahí, recibiendo las visitas de su amigo Hugo Chávez. Y Kim Jong espera la nueva entrega de los premios de la Academia de los Oscar de Hollywood.

La diferencia entre unos y otros, entre los que escapan de la justicia por muerte natural y aquéllos que ven como su país es invadido, sus conciudadanos (que no su pueblo) masacrados, y sus juicios y ejecuciones convertidos en circos mediáticos, la única diferencia, en última instancia, es un interés concreto, estratégico, el interés de la Casa Blanca. Estados Unidos puede colocar a Pinochet en Chile, a costa de la democracia chilena, o poner a sueldo a Hussein en Iraq, fotografiarse con el caudillo de España por la gracia de Diós, o decirle a Corea del Norte que, a poder ser, sean buenos niños, pero sin pasarse, no sea que se enfaden y lanzen algún misil de carga atómica. Cuando alguno de ellos molesta y no hay más riesgo que la destrucción de un país que no es el nuestro, vale todo para verle ahorcado.

PENA DE MUERTE?¿?¿ NI PARA SADAM!!!

Hurry Up!! Hurry Up!!

Démonos prisa!! Se acaba el 2006!! Y sólo nos quedan apenas 36 horas para hacer todas las cosas horribles que no hemos hecho en los 363 días anteriores!! ETA pone una bomba, la "justicia" yanquiraquí ejecuta al ex-agente Hussein... por dios, que hiperactividad!! Que alguien les dé un trankimazín por favor!!

La Favorita... de quién?

Resulta que un buen día decides casarte y, después de la ceremonia y el correspondiente baño de legumbres, te dirijes al restaurante donde has concertado el banquete y... ¡sorpresa! aquí no podéis comer, ¿por qué? ¡Porque sois mariquitas, obviamente! No es un chiste, aunque lo parezca, es España!!

Dos cosas: por un lado, la putada que supone llegar a comer el día de tu boda y que te dejen en la calle, con toda la familia arregladita para la ocasión y las consuegras emocionadas por el evento. El daño es irreparable y (supongo) no se debe olvidar nunca (es el día de tu boda!!). A parte, esta el asunto del "motivo" de la no admisión. Por lo primero, ya me parece bien que les metan sus 12.000 euritos de multa, por incumplimiento de contrato; por lo segundo, y por mucho que pueda uno ampararse en la libertad de conciencia y el derecho de admisión, igual que "mein kampf" está censurado, no creo oportuno que los propietarios de un restaurante tengan que aceptar a sus clientes en función de su inclinación sexual, básicamente porque están vulnerando la ley y los derechos fundamentales de mucha gente. Si quieren hacerlo, allá ellos, ahora que no lloren, sólo espero que a partir de hoy el antro se les llene de simpáticas parejas homosexuales a las que les apetezca tomarse un café como a todo el mundo...

Puede usted quitarme ese cuchillo de la cara?

Después de 14 días de ininterrumpida vorágine consumista, por supuesto al otro lado del mostrador, por fín llega Nochebuena y el gordito vestido de rojo me trae como regalo 72 horas de libertad, lejos de El Corte Inglés (especialistas en quién?).

Por supuesto, si alguien creía que iban a ser 72 horas de paz y amor alejadas de la muchedumbre, se equivocaba! ¿Para qué están las amigas si no es para proponerte ir de compras al Corte Inglés? Gràcies Anaos! Sempre és un plaer col.laborar amb els nens guatemaltecos:)

La aventura comienza en el que es probablemente uno de los lugares más peligrosos de la nuestro mundo de hoy, junto con emplazamientos emblemáticos como Chiapas o Ciudad Juárez. Efectivamente, el Metro de Barcelona es claro merecedor de un reportaje de National Geographic o de una nueva franquicia de CSI. Se llamaría CSI TMB y podría estar protagonizada por Joan Clos en el papel de Horatio, por ejemplo.

Cuando subí a aquel vagón prácticamente vacío, nada parecía fuera de lo común. En unos minutos, dos individuos, originarios de algún país del ese europeo, se sentaron en frente de mi, que me encontraba enfrascado en la lectura de "El Camino de la Autodependencia", de Jorge Bucay. Uno de ellos decidio que sus piernas debían ocupar el asiento anexo al mío y así lo hicieron, mientras el otro manejaba con destreza su bolígrafo. Error. Disimuladamente, deslizo mi mirada por encima de mi libro "pocket size" y compruebo que lo que pareció un bolígrafo, es en realidad un cuchillo, no jamonero, pero digno de ser vendido en los más prestigiosos mercados portugueses de navajas.

Mientras mis vecinos de asiento comienzan a mirar de reojo al caballero que tanta experiencia demuestra en el manejo del arma blanca, a mi cada vez me cuesta más concentrarme en comprender lo que un psicólogo argentino quiere explicarme a cerca de las emociones humanas, pero trato de mantenerme al margen e ignorar lla situación, no sea que iniciemos aquí una intensa pero corta relación con el señor de la navaja.

Al llegar a la parada de Plaça de Sants, el individuo me demuestra ser humano. Él también tiene sentido de la orientación y también es capaz de perderlo. Así que su amigo y él mismo comienzan a debatir sobre dónde deben bajarse del tren, señalando el panel de luces que marca las estaciones por las que pasamos. Aquí entra en juego la geometría. Digamos que, dada la posición del panel luminoso, el asiento que yo ocupo, mi altura, la del individuo, y la longitud de su navaja, la mediatriz de la ecuación resulta ser un cuchillo en mi cara.

Amablemente, cierro mi libro y le pregunto al caballero si no le importaría bajar su navaja, puesto que no me parece muy normal tener un cuchillo en la cara. El caballero rie, sin emitir palabra, y mira a su compañero. Creo que en ese momento deciden si matarme allí mismo o esperar. En ese momento pienso que quizás me he excedido y puedo haber herido su sensibilidad, al subestimar su control sobre el artilugio metálico. Pienso en pedirle disculpas y manifestarle mi certeza de que debe haber realizado múltiples intervenciones quirúrgicas con ese cuchillo (todas no consentidas por el interesado, evidentemente), pero antes su gesto irónico, me limito a decirle que yo no le veo la gracia y a seguir leyendo. Finalmente, el guarda su navaja, aunquesolo por un par de minutos, antes de volver a hacerse las uñas.

En la parada de Universitat, espero a que el tren prácticamente abra las puertas, para deslizarme rápidamente, limitando así de manera considerable el margen de tiempo del que dispondría para acuchillarme antes de abandonar mi asiento. Salgo ileso.

Feliz Navidad!!

Un cuarto de siglo

1981. El Príncipe Carlos y Diana contraen matrimonio, Tejero entra en el Congreso de los Diputados pistola en mano, al grito de frases como "todo el mundo al suelo" o mi preferida, "se sienten coño", muere Josep Plà, controvertido paradigma del escritor catalán alineado con el franquismo, por primera vez Pancho, Piraña y compañía pedalean por la playa de Nerja al son de la música de Verano Azul, Harrison Ford busca el Arca Perdida, el Guernica vuelve a España, el Consejo de Ministros indulta al Lute, que recupera la libertad, la ONCE celebra el primer Sorteo Extraordinario, y el 11 de diciembre, sobre las 9:30 de la mañana, en la Clínica Evangélica de la Calle de las Camelias de Barcelona, nazco yo.

En 25 años han pasado muchas cosas, gobiernos de derechas y de izquierdas, guerras, acuerdos y enfrentamientos, demasiados muertos, terrorismo, ilusiones y golpes de realidad, amigos y desengaños, recuerdos y algunos olvidados, compañeros, profesores, gente que se fue y otra que no se sabe dónde está, algunos afortunadamente siempre seguirán conmigo, tardes de fútbol, de gols i de joia, mucha música, cine y videojuegos, muchos libros, tardes enteras de ostracismo autoimpuesto de las que me siento con el tiempo más orgulloso, en definitiva, creo que estos 25 años me han convertido en alguien extraño, raro, peculiar, llamadme friki, quien me conoce de verdad lo sabe, soy un ser extraño y eso, en un mundo de una normalidad tan rancia, es un lujo poder decirlo.

25 años son un mundo, para algunos una vida entera, para mi ha sido un suspiro...

moebiusssss

Hoy, haciendo zapping por los canales digitales, me ha llamado la atención el título de una película: "moebius". Me sonaba ese nombre, pero no sabía de qué. La película ha resultado ser una paranoia, y con la inestimable ayuda de google he llegado a ver qué era eso de la cinta de moebius... sólo decir que nunca me había quedado tan empanado mirando un trozo de papel... http://www.explora.cl/exec/cyt/experimento/ficha.e3?id=17

"la venganza se sirve en un plato frío"

Admito que he terminado por engancharme a Gran Hermano. Creo que hay momentos en la historia de una sociedad en la que debemos dejar nuestras ideologías de lado y hacer prevalecer el interés general. Destruir a esta sarta de energúmenos que se nos han introducido en casa a través del dial 15 de ONO es un objetivo irrenunciable. Particularmente, mi ira se concentra en los denominados "concursantes de la habitación azul". Hoy, una frase que promete convertirse en legendaria, me ha llegado al corazón: "la venganza se sirve en un plato frío" Pues no, zorra, no es que se sirva en un plato frío, sino que es un plato que se sirve frío. Lo frío es la venganza, pedazo de tonta, no el recipiente en el que la sirves. Este nivel de estulticia sólo es comparable al falso erudismo de Daniel Rubio, "Dani el Sucio" como se le conoce popularmente, de lo cerdo que puede llegar a ser. Este caballero va de listo, que tiene tres carreras, y es tan tonto que sólo se salva porque los demás son aún más imbéciles y no entienden qué está diciendo cuando se saca las palabra del sombrero para soltarlas sin ningún tipo de coherencia. En definitiva, espero que se vayan todos a la puta calle, y lo digo así porque mejor hablar mal que pretender hacerlo bien y cagarla!

el veranillo de san martín

Prepáremonos para el anticiclón, porque ya llega el veranillo de San Martín. Mientras nos recuperamos de las primeras gripes galopantes de la temporada y en El Corte Inglés recibimos la Navidad por todo lo alto, las temperaturas vuelven a ascender y algunos incluso se permitirán el lujo de darse un bañito en la playa. Otros se adelantan incluso a la fecha y comienzan a entrenarse para la tregua invernall. Sin ir más lejos, esta tarde (tarde-noche, por lo del cambio horario), Passeig de Gràcia abajo, un señor ya entradito en años exhibía su cuerpo con una desvergüenza inversamente proporcional a la cantidad de ropa que llevaba encima, y desde luego, muy vergonzoso no debía ser. Mi primera impresión fue "¿qué hace alguien sin camiseta a estas horas por la calle con el frío que hace?", pero pronto advertí que aquello que parecía un pantalón o un slip tipo boxer, no era tal prenda sino un paradigmático ejemplo de body-painting. Efectivamente, este caballero se paseaba por el centro de Barcelona, en hora punta, mostrándose cual full monty, como su señira madre le trajo al mundo, y luciendo un aparato reproductor digno del mismísimo y vanagloriado Nacho Vidal, rematado simbólicamente por un hábil piercing visible a larga distancia. Huelga decir que las caras de los transeuntes iban transmutandose a medida que avanzaban hacia este sujeto, y que yo, que seguía la misma trayectoria era testigo de lujo de esos gestos faciales de estupefacción, amen de la vista de un maquillado pandero de la segunda edad...

Tripartit II : El Retorn

Finalment, avui diumenge sembla que les coses al panorama polític català comencen a aclarir-se, res a veure amb les llargues negociacions de fa tres anys.

Després de la baixada de pantalons d'Artur Mas oferint-li la meitat de conselleries a ERC, tot i tenir menys de la meitat de diputats que CiU, els republicans no s'han deixat enganyar i han prioritzat la continuïtat de la tasca de govern d'esquerres que varem començar fa tres anys, enfront del mercantilisme polític de Convergència, que sembla no tenir ara tanta por dels terribles radicals, protagonistes del seu famòs ConfidentialCat.

Així que sembla ser que tornarem a tenri un altre govern tripartit d'esquerres, que cal esperar aprengui dels errors del primer i si és possible, que pugui governar amb la tranquilitat que se li va negar des de tants fronts. Aquesta tranquilitat passarà probablement per un canvi de polítiques estratègiques del PP a Madrid, pel que serà necessària una nova derrota a les generals del 2008, que esperem els deixi ben trastocats i faci saltar més d'un de la cadira.

Seguirem informant...

Ladies & Gentlemen...

Hay un momento en la carrera de todo gran artista en el éste debe escoger entre una retirada a tiempo o perpetuarse viviendo de las rentas de lo que fue, abocándose irremediablamente al abismo del esperpento. La noche del 29 de octubre, Rod Stewart dejó atrás los Wembley Arena y los Madison Square Garden para hacerse dueño del gran escenario de Operación Triunfo. No le ha bastado con pasarse un lustro entero grabando dicos con canciones que no son suyas, al más puro estilo cassete de gasolinera, sino que ahora se rebaja a pisar los mismos escenarios que Andy y Lucas (con todos los respetos para Lucas y, sobretodo, para Andy, que está muy bueno). Después de deleitarnos con un fantástico medley con canciones de Gloria Gaynor o Tina Turner, y tras una serie de meneos de cadera que habrán hecho caer en picado la líbido de las apasionadas adolescentes de primera fila, ha llegado el gran momento:

Jesús Vázquez sale al escenario, se dirige a ese gran artista que fue Rod Stewart, le tiende la mano... y Rod Stewart pasa de su puta cara y se va corriendo del escenario! Impresionante, lo mejor de la noche, la cara de Jesús Vázquez un poema y el poco crédito que le quedaba a Stewart, por los suelos. Como le dijo una vez aquél a Fernán Gómez: "yo le admiraba!"

Una imagen vale más...

que mil palabras? puede ser, porque el corazón tiene razones que la razón no entiende, no es cierto? muchas veces quisiéramos poder hacer de tripas corazón, pero acabamos revolcándonos en la extraña satisfacción del que se autocompadece, renunciando a controlar nuestros propios sentimientos, porque si no lo intentas no puedes fracasar, no es cierto? no nos reconforta acaso pensar que nuestras desgracias ya estaban escritas? que no somos responsables de ellas y que ni tan siquiera vale la pena el intento de ponerles remedio? no nos sentimos mejor si la responsabilidad no pesa sobre nuestros hombros? no es mas grande la carga de quien se sabe responsable e incapaz de deshacer el camino andado? puede que sí... puede que sea mejor claudicar, aceptar nuestra propia irrelevancia, asumir que sí, que nuestras vidas son los ríos, que van a parar al mar, que es la muerte... podemos vivir esa vida, que ya esta escrita, en la placidez de quien no se siente responsable, aun a costa de correr un riesgo: el riesgo de despertar un día y percatarnos de que la vida que vivimos no es la nuestra, sino una de prestado, y darnos cuenta de que pudimos hacernos responsables cuando decidimos no serlo, de que pudimos cargar con el peso en nuestros hombros cuando creímos mejor renunciar a él y dejar de ser nosotros mismos. y ese día, quizás, veremos que hubo alguien que no se compadeció, que lo cargó a sus espaldas, y que deshizo el camino, que vivió una vida que nadie le prestó, que aprendió de sus propios errores porque eran suyos y de nadie más, y quizás ese día queramos deshacer lo andado, cuando ya probablemente sea demasiado tarde, porque nuestra vida ya haya ido a parar al mar.

Mi vida sin mi (iPod)

Hace unos días estaba en el metro escuchando no recuerdo qué canción y de repente ocurrió algo terrible: mi iPod se apagó por una supuesta falta de batería. Lo hizo entre mis propias manos, ante mi perplejidad, puesto que hasta unos segundos antes la pantalla todavía reflejaba carga de batería suficiente. Debo admitir que me preocupé. Pensé: "luego en casa miramos qué te pasa, seguro que no es nada". Hasta ese momento no me percaté de cuánto ha cambiado mi vida desde que mi iPod me acompaña. El es quien pone banda sonora a mis carajas matinales, ya sea con Abba o con Bryan Adams, es lo que tiene su modo "shuffle". El modo shuffle es maravilloso, es como una continua cascada de sorpresas, "nunca sabes lo que te va a tocar", parafraseando al gran Forrest. Atrás quedan aquellos días en que cargaba con mi discman y siempre echaba de menos aquellas canciones que no estaban en el cd de turno. Mi iPod me ofrece cientos de ellas, yo las pongo, las quito, la banda sonora de mi vida va conmigo. ¿Qué hago yo si mi iPod se apaga?, ¿si su batería ya no vuelve a funcionar como antes? ¿Si su autonomía sólo le permite llegar hasta la calle Pelayo o se me queda a medio camino del trabajo? Definitivamente, mi iPod ha elevado mi nivel de vida, y se lo agradeceré siempre, pero a todos nos llega nuestra hora, y mi iPod se tiene que marchar. Ya nunca volverá a ser el mismo. En su lugar vendrá otro nuevo, sin golpes, ni arañazos. Ocupará su lugar, pero tan sólo su lugar físico, no su espacio espiritual. Mi iPod siempre será recordado como lo que fue: el primero, el único e incomparable, y siempre le recordaré. Él se mojó bajo la lluvia nocturna malagueña, sufrió el calor de aquella playa y se llenó de arena como todos los demás. estuvo conmigo en aquel avión y en aquel autobús. Otros lo harán en el futuro, pero él fue el primero en acompañarme. Por todo ello, gracias amigo, donde quiera que vayas, nunca te olvidaré...