Comienza la campaña

La pasada madrugada ha marcado oficialmente el inicio de la campaña electoral para las próximas eecciones generales del 9 de marzo. Oficialmente, porque en la práctica la campaña puede considerarse ininterrumpida desde los anteriores comicios del año 2004. Las terribles circunstancias que rodearon aquellas elecciones, la no aceptación de la derrota por parte del gobierno de Aznar y una oposición de acoso y derribo sin escrúpulos han hecho que muchos acaben hartos de la tensión política, pero no nos equivoquemos: el futuro se pone en juego ahora. Estos 15 días serán determinantes para decidir quién presidirá este país durante los próximos 4 años. Yo tengo clara mi opción, ¿y tú?

Guardiola vuelve a vencer (post by request I)

Pep Guardiola ha vuelto a ganar la partida. Esta vez no ha sido en los terrenos de juego, donde tanto nos hizo disfrutar con su fútbol de fantasía y su capacidad de liderazgo, sino fuera de ellos, ante la justicia, la que se le negó durante tanto tiempo y que finalmente ha tenido que ponerse de su parte.

Era demencial pensar que alguien que lo había ganado todo (la champions, campeonatos de liga, copas, recopas, el oro olímpico) y que ya estaba de vuelta de todo en el mundo del fútbol, iba a perder el tiempo iendo a Italia para poner en riesgo su prestigio, dopándose para jugar un partido con el Brescia. Personalmente, jamás lo creí, porque conocemos demasiado bien a Pep. Conocemos al Guardiola jugador, al capitán, pero también a la persona, al que era cuando se vestía de calle. Siempre ha sido un hombre de principios y a nadie con dos dedos de frente le cabía en la cabeza que semejante acusación fuese fundamentada.

Sin embargo, se le sancionó. Le condenaron a 7 meses de cárcel y a pagar 50.000€ de multa. Los recursos interpuestos no han llegado a resolverse hasta seis años después. De hecho, los supuestos delitos ya habían prescrito, pero Guardiola prefirió seguir adelante en la lucha por demostrar su inocencia. Finalmente, lo ha conseguido: el Tribunal de Apelación de Brescia le ha dado la razón y la sentencia afirma que la acusación que pesaba sobre él no tenía una base sólida.

Quizás no sea como levantar la Copa de Europa en Wembley o meterle una manita al Madrid, pero seguro que este triunfo le sabe a gloria al entrenador del Barça B, que ve como su nombre y su reputación como el gran futbolista que fue, son restituidos.

Enhorabona, Pep!!

PD: este post existe gracias a la acertada sugerencia de una lectora que nos visita desde Monterrey (México)

Carta abierta a Ron Dennis

Querido Ron:

Haciendo honor a tu apellido, supongo que más de una botella habrá caído estos días por casa, después de la cara de tonto que se te quedó al final del GP de Brasil. Entiendo que trates de abstraerte de la realidad que te rodea, de este mundo cruel que te ha devuelto de una sola patada en el culo todas las coces que llevas soltando los últimos siete meses. Sin embargo, lamento decirte que la botella, por atractiva que parezca, no es la solución, porque el enemigo no es el mundo, Ron; el enemigo eres tú.

No sé si una situación semejante se habría dado antes, pero la verdad es que no me importa, porque recuerda: "mal de muchos, consuelo de tontos". Liderar un mundial desde el principio hasta la última carrera, tener a tus dos pilotos a la cabeza de la clasificación, no tener rival en el mundial de constructores y, al final, quedarte sin nada, no es fruto de la mala suerte, sino de la incompetencia.

Ese ha sido tu gran enemigo, Ron: tu incompetencia. No has sabido jugar tus cartas, a pesar de que, probablemente, tenías las mejores. Has malgastado el talento de un campeón, teniéndolo a tus órdenes, luchando para que no venciera. Has endiosado a un joven piloto, haciéndole sufrir una derrota que probablemente marcará su carrera en los próximos años. Has hecho perder a los que te pagan cientos de millones, primero espiando a Ferrari y tirando por la borda el mundial de constructores y, finalmente, dejando escapar el título.

Aún así, no reconoces tu derrota y sigues tratando de ganar en los despachos lo que no has sabido ganar en los circuitos. Sólo tu soberbia puede rivalizar con tu incompetencia. Abre los ojos: ¿no ves que ya no quedan grúas? Nadie va a venir a sacarte de esta. Trataste de terminar con lo poco que quedaba de deportividad en un deporte que cada vez es menos deporte y más negocio y, por casualidades de la vida, el destino nos deparó uno de esos momentos de romanticismo en los que se hace justicia.

Has perdido, Ron. Lo mejor que podrías hacer es reconocerlo, pedir disculpas y marcharte. No lo hagas por nosotros (no nos importa), hazlo por ti, por tu dignidad, si es que te queda algo de eso. Si no, siempre puedes seguir bebiendo...

Ara Maragall

A pesar de haber vivido en L'Hospitalet toda mi vida, siempre me he sentido barceloní y, como cualquiera que se precie, he querido y quiero a mi ciudad. Ese cariño incondicional a un lugar, con sus luces y sus sombras, me hace valorar el trabajo de aquellos que se dedican, de manera sincera, a dar lo mejor por ella. Y desde hace mucho tiempo, entre éstos, se cuenta a Pasqual Maragall.

La memoria de un niño es compleja y ver a aquel señor de bigote dando saltos, todo vestido de negro, celebrando que Barcelona iba a ser sede de los Juegos Olímpicos de 1992, fue algo que quedó grabado en mi retina. Ahí empieza una extraña relación de afecto y admiración por el político, pero también por el hombre.

Maragall es uno de esos raros especímenes que no dejan indiferente a nadie, que dicen siempre lo que piensan y a veces incluso sin pensarlo demasiado. Un día se marchó a Roma, nos dejo huérfanos de alcalde, con un Joan Clos que, a pesar de muchos y en mi opinión, nunca estuvo a su altura. Pasaron los años y, sin haberle olvidado aún, Pasqual volvió. Y volvió para hacer lo que nunca nadie había conseguido: desbancar a Convergència del Govern y convertirse en President. Lo logró. Pasqual es una persona tenaz, tozudo seguramente, por no decir un tanto cabezota, que también. Demos gracias por esa tozudez, porque de ella nos hemos beneficiado muchos.

Su época de gobierno no fue fácil. Muchos factores se conjugaron en su contra: la dificultad de sostener un gobierno de coalición, el ataque frontal de una derecha española que empezaba a temer por el futuro de su poder, el reto de sacar adelante un nuevo Estatut, y todo ello aderezado con la singular idiosincrasia de Pasqual, enfant terrible de la política catalana, políticamente incorrectísimo y siempre persona antes que President.

Al final, Pasqual se fue, dejando su trabajo hecho, con sus objetivos cumplidos. Como él mismo había dicho tiempo atrás, lo que realmente quería ser era ex-President. Sin embargo, a pesar de haberse ido, nunca lo hizo del todo: era noticia cuando hablaba de Zapatero o cuando se daba de baja del PSC, pero se mantenía en segunda línea, consciente del lugar que corresponde a los que han ostentado el poder y deben dejar que las cosas fluyan también sin ellos.

Ayer, Pasqual reapareció y lo hizo sin complejos, con rotundidad: "lo cierto es que hace unos meses me diagnosticaron un principio de la enfermedad de Alzheimer". Habló con franqueza, explicó que afrontaba el reto "con optimismo", e incluso se permitió bromear sobre el nombre de la dolencia: "algunos la llaman Eisenhower".

Él no es más que uno de tantos afectados, es cierto, pero por su dimensión pública y su influencia política, puede ayudar a superar muchas barreras en la lucha contra el Alzhéimer. Por eso es importante su coraje, por eso es importante que lo haga público, para que la sociedad tome conciencia de que todos, absolutamente todos, los Presidentes también, estamos en el grupo de riesgo. No entiendo las críticas, no entiendo que se critique que fuera a Boston a tratarse. Pudiendo hacerlo, ¿quien no lo habría hecho? Lo importante es que ahora está aquí y quiere hacer de Catalunya una referencia internacional de la lucha contra el Alzheimer. Una vez más, todos nos vamos a beneficiar de su coraje y su ambición.

pulsa sobre la imagen para ver la noticia

Puede sonar utópico, pero quiere vencer al Alzhéimer y, a mí, en ese sueño, como en aquel en que soñó una Barcelona nueva, me va a tener a su lado, apoyándole, porque se lo merece, perquè t'estimem, Pasqual!

Mariano I de España

Mariano es gallego. Sólo un gallego puede pasar un día por el programa de Concha García Campoy, hacer amigos, y después irse al programa de Federico Jiménez Losantos y quedarse tan ancho. No sabes si va o viene, si sube o si baja y, sobretodo, no sabes donde pretende llevarnos. Y digo pretende porque de momento no es nadie para poder arrastrarnos; arrastrará, en todo caso, a los suyos, a quienes le rodeen o a quienes le voten, si se dejan, pero no puede arrastrarnos a todos porque por ahora no es nadie, no es el Presidente del Gobierno y no es el Jefe del Estado.

Y si no es una cosa, ni es la otra, ¿que diantres significa la imagen de aquí abajo?

pulsa sobre la imagen para ver el video

La escena es propia de El Guiñol de Canal+, a la altura de aquellas en que Aznar era Charles Chaplin y hacía malabares con el globo terráqueo, a lo Gran Dictador, o Felipe González se calzaba el bigotito de Mario Moreno y paseaba su carisma internacional a diestro y siniestro. No son más que los delirios de grandeza de un político, llevados esta vez, no a la sana ficción del humor, sino a la penosa realidad de un discurso pseudo-institucional.

Llegados a este punto, podríamos zanjar la cuestión diciendo "pobrecito, si le hace ilusión...", pero no: no podemos. Porque a parte de dar lastima, que la da, esto genera preocupación. Porque este no es un país normal y dentro de su normal anormalidad, estamos en un momento especialmente tonto. Mientras unos símbolos sirven de arma arrojadiza, otros se cuestionan (o se queman) y otros se utilizan para ofender o menospreciar al adversario. Cuando esto ocurre, los políticos pueden hacer dos cosas: poner sentido común al asunto y hacernos ver que las banderas no nos dan de comer, o bien echar gasolina al fuego y encender aún más los ánimos.

Esta última opción es la elegida por Mariano Rajoy, no en interés de su país, sino en el suyo propio, en su huída hacia adelante tratando de no estamparse con el muro de las generales que se avecinan. Se sabe acabado si no destierra a ZP de la Moncloa en marzo de 2008 y por eso recurre a algo tan extremo como disfrazarse de jefe de estado en situación de crisis y llamar a los españoles a que manifiesten su orgullo de serlo. No soy amigo de las manifestaciones de orgullo (de ninguna); creo que la normalidad de ser lo que se es, implica la discreción de serlo sin tener que recordarlo a cada paso, más todavía en un país como éste, donde algunos tienen maneras tan peculiares de manifestar sus orgullos...

¿orgullosos de qué?

I'm sorry, I took my time...

El tiempo se me escurre entre los dedos (tempus fugit, que decían los romanos) y sin apenas darnos cuenta, han pasado cinco meses, largos para unos, fugaces para otros, pero cinco al fin y al cabo, y yo sin escribir un triste post.

Sin embargo, no tiene uno que arrepentirse por cerrar la boca cuando no tiene nada que decir, o bien cuando aquello que tiene que decir no aportará gran cosa a quien le tenga que escuchar (voluntariamente o bajo coacción).

Me he tomado mi tiempo (de ahí el título de este post de regreso, un guiño a algunos que seguro se darán por aludidos) y sin planteármelo siquiera me veo hablando de algo muy actual: la esclavitud de las palabras. Una de mis citas favoritas es aquella que reza "cada uno es dueño de sus silencios y esclavo de sus palabras". Por eso es mejor callar cuando uno no sabe del todo qué decir (como ha sido mi caso últimamente) y, sobretodo, es mejor callar cuando aquelo que vas a decir puede hipotecar tu futuro.

Y todo esto va por los profetas del desastre, que nos vuelven a acechar una vez más, por aquellos que cohartan nuestra libertad y por los que creen (que equivocados estáis) que con su demagogia y su falta de escrúpulos podrán llegar a alguna parte...

Preparáos, porque he comprado huevos y me salen unas tortillas...

La que se avecina...

No estamos hablando de la "nueva" serie de Tele5 (cuestión que merece un tema aparte), ni de la que se nos pueda venir encima tras la decisión de Garzón de no ilegalizar ANV (los guionistas de la calle Génova están que sacan humo por las orejas), ni tan siquiera hablamos de las inminentes elecciones municipales y (para algunos) autonómicas. No. Estamos hablando de otra cosa; estamos hablando de la que se nos avecina con la llegada del nuevo miembro de la Corona...

Debemos estar preparados, porque la princesa Leticia ya está en el hospital y amenaza con empezar a dilatar de un momento a otro. Y sólo hay que echar la vista un tanto atrás para recordar qué paso cuando la Infanta Leonor vino al mundo, más concretamente a su Reino de España. Tantas horas de programas del corazón, los informativos monopolizados por un parto, eclipsandolo absolutamente todo, revistas, periódicos y libros (incluída una autobiografía de la misma flamante Infanta).

Fue terrible. Y va a repetirse. Comenzará en cuestión de horas, quizá minutos. Yo prometo no hacer más referencia que esta: una referencia previa, un aviso (porque no soy traidor) y un mensaje de esperanza a los republicanos entre los que me cuento: soportad este esperpento, porque en él se sustentan las esperanzas de un mañana libre de esta absurda lacra del pasado que es la Monarquía...

Back from the US!!

Ya estoy de vuelta. Mi segunda escapada estadounidense no podía ser más intensa: fiestas de cumpleaños, famosos, un concierto memorable, muchas compras, regalos, un crucero, nuevas amistades, montones de fotos y el recuerdo de 4 días que pasarán a los anales de la historia como arquetipo del viaje friki por excelencia. Pronto, el reportaje detallado de nuestra aventura en Manhattan 2007...

Manhattan 2005

Times Square

En apenas 72 horas volveremos a cruzar el charco. Desde pequeño siempre había soñado con visitar esa ciudad. Afortunadamente, hay veces que en la vida llega un momento en que los sueños de la infancia se llenan de verosimilitud, pasan a ser posibles y es entonces cuando no los puedes dejar escapar, por ti mismo, pero sobretodo por aquellos que no han podido cumplirlos.

Los que ya nos conocemos, también conocemos nuestra manera de hacer las cosas. Normalmente, una casa se empieza por los cimientos. Una buena preparación te proporciona más posibilidades de éxito. En nuestro mundo friki, sin embargo, esta lógica no funciona o no es aplicable. Cuando uno quiere llevar a cabo una monumental tontería, no puede buscar planificación; tiene que tirarse a la piscina.

Así pues, asumiendo el Madison Square Garden como la meca eltoniana por excelencia y viendo que los años pasaban y nuestro ídolo amenazaba constantemente (lo lleva haciendo desde los años 70) con su retirada, decidimos que 2005 iba a ser el año en que por fin nos íbamos a dar el chapuzón y a conquistar América por la puerta grande. No sabíamos cómo íbamos a hacerlo, pero lo cierto es que conseguimos aquellas míticas entradas para septiembre y a partir de ahí debíamos conseguir que las estrellas se alinearan (o que Dios nos asistiera, para no herir determinadas sensibilidades), para hacer posible nuestra presencia en el que prometía ser, si no el más, uno de los conciertos más emotivos de nuestras vidas.

Davey Johnstone, la noche del 24 de septiembre de 2005

Elton John firma autógrafos al final del concierto

Aunque, por supuesto, no es aquel concierto lo único que ha quedado grabado en nuestras memorias. Cualquier expectativa antes de visitar Nueva York queda desbordada por la realidad. La magia de esa ciudad, de su amalgama de gentes, el sentirse parte de ese cúmulo de pequeñas historias que parecen inconexas, pero que en la hora de la verdad comparten un mismo destino, es algo que no puede explicarse con palabras. Un lugar donde poder estar a miles de kilómetros de tu hogar y sentirte como en casa. Desayunar en Central Park, mirar al cielo recortado de Manhattan, cruzar el Puente de Brooklin o perderte entre el tráfico de Times Square son cosas que no se olvidan fácilmente.

Lógica

LÓGICA UNIVERSAL:

- A = A

- B = B

- Si A, no B

- A = Navarra es una comunidad foral autónoma

- B = Navarra se vende a ETA

- Si Navarra es una comunidad foral autónoma, Navarra no se vende a ETA

LÓGICA POPULAR:

- A = A

- B = B

- Si A, B

- A = Navarra es una comunidad foral autónoma

- B = Navarra se vende a ETA

- Si Navarra es una comunidad foral autónoma, Navarra se vende a ETA

Conclusión: hay que montar una manifestación.

Nunca me importó no saber tu nombre (1916? - 2007)

Hoy interrumpo mi estado de hivernación (esto se puede interpretar como una disculpa por mi prolongada ausencia) para dejar constancia de mi pesar, mi lamento, mi afecto y mi cariño.

Mi pesar, por el motivo que me saca de la cueva en la que llevo metido desde hace semanas: hubiese preferido permanecer allí eternamente a costa de no tener que ser consciente de que estas cosas pasan (la eterna paz del ignorante). Mi lamento, porque nos hayas dejado, pero sobretodo, en mi corazón, alberga el dolor de no haber podido despedirme, de no haberte podido mirar a los ojos para que vieras que siempre vivirás mientras aquellos que te hemos querido sigamos dejando constancia de quién fuiste y, sobretodo, de cómo fuiste. Me hubiera gustado darte las gracias, que lelleras mis labios y supieras cuánto agradezco que aún en este mundo podamos encontrar personas de las que no necesitamos saber el nombre para saber que son nuestros amigos.

Mi afecto, el que siempre te tuve y el que tendré siempre por tu memoria, es algo que nada podrá borrar y mi consuelo es que allí donde estés, tomes nota de él y perdones no haber estado a tu lado en los últimos días. Mi cariño, porque así lo siento, es el que te ganaste día a día, a lo largo de los años, sin necesitar más que breves momentos al pie de una escalera o en las mañanas de domingo cuando aparecías tras la esquina. Una mirada cómplice, amiga, que decía mucho más que las palabras de aquellos que no hablan con su corazón. Por ese cariño, gracias, mil gracias, descansa en paz porque te lo has ganado y, estés donde estés, no te olvides de los que te queremos, porque nosotros no nos vamos a olvidar de ti...

...nunca

De Juana Chaos: ¿fin de la historia?

Hoy el Gobierno ha anunciado oficialmente la decisión en torno al régimen penitenciario en que deberá cumplir el resto de su condena Iñaki De Juana Chaos. Se trata sin duda de la decisión más delicada adoptada desde el inicio de la legislatura, con todo lo que eso conlleva de por sí, y con lo que puede conllevar estando los ánimos como están en los últimos meses (por no decir años).

Para valorar en su justa medida la cuestión, previamente hay que puntualizar dos aspectos diferentes de la misma:

1. ¿Cuál es la medida adoptada? Instituciones Penitenciarias, el órgano competente para adoptar este tipo de decisiones, concede el segundo grado a De Juana Chaos, que tendrá que cumplir el resto de su condena en régimen abierto, presentándose periódicamente ante las autoridades.

2. ¿Cuál es la condena que se somete al cambio de régimen penitenciario? La condena que De Juana deberá terminar de cumplir en segundo grado es la que corresponde a sus delitos de amenazas, a través de dos artículos publicados en el Diario Gara. Por tanto, no es la condena por los 25 asesinatos que se le acreditan la que se ve afectada, pues aquella condena ya fue cumplida anteriormente.

Aclarado esto, podemos hablar de la legitimidad de la medida. ¿Es legítima la decisión? Absolutamente: esta prevista en la ley. ¿Existen precedentes? Muchísimos, incluídos casos de otros miembros de ETA con delitos de sangre a quienes se les concedieron segundos grados y reducciones de condena. Lo lamentable es que esto tenga que convertirse en una discusión sobre quién ha hecho más favores a los terroristas. Que no se equivoque nadie: aquí no se le ha hecho ningún favor ni a ETA ni a los que pretenden convertir la lucha contra el terrorismo en una carrera electoral. Cuando un gobierno adopta una medida como esta (impopular, polémica, pero legítima y, a mi modo de ver, justa), a quien está haciendo un favor es al estado de derecho. La ley no está hecha para la venganza, sino para la justicia. Y la justicia es igual para todos, incluso para De Juana Chaos.

Asi que mientras unos tratan de apuntarse un tanto diciendo que si De Juana Chaos vuelve a comer es porque han luchado duro durante meses por conseguirlo, y mientras otros dicen y van a seguir diciendo que el Gobierno ha cedido una vez más ante el chantaje de ETA y que está vendiendo España (y no sólo Navarra), los que miramos un poco más allá vemos cómo unos y otros han sido derrotados, como unos se han quedado sin un mártir deseado y viendo como otros siguen siendo incapaces de imponer su lógica perversa a un Gobierno que, mal que les pese, gobierna y va a seguir gobernando con la ley en la mano.

Ahora, en la calle, se manifiestan los que se acuerdan de los muertos cuando les va en ello el voto. Cánticos de "No estamos todos, faltan 25", que nadie escuchó cuando a De Juana Chaos se le redujo la condena hace años. Fotos de Miguel Ángel Blanco, alzadas en un sucio intento por mezclar las cosas, por una mano que seguramente no se tiñó de blanco hace 10 años cuando le metieron dos balas en la cabeza. Las mías sí que salieron a la calle. Eran tiempos en que gritábamos "libertad sin ira", pedíamos paz y nadie llevaba una foto de un Presidente de Gobierno ni una insignia de un partido. Teníamos claro quién era el enemigo a batir y no existía la demagogia. Las manifestaciones no acababan con el himno de España.

Y el regusto amargo de que un personaje como ese, a día de hoy, vuelva a la calle, sólo puede verse compensado, aunque sea levemente, por la constatación de que aún es posible trazar una línea que separe a los que vivimos a un lado y otro de la ley, una línea entre los que matan y los que respetamos la vida. Esa es la grandeza del estado derecho: que está hecho para todos, también para los asesinos.

Yo tengo un tío en América (Londres IV)

Nuestra primera mañana en Londres fue destinada a tratar de satisfacer una eterna obsesión que me perseguía desde pequeño: pasear por Portobello Road, pero a poder ser con los tenderos en plena acción. Y es que ya se sabe: "Portobello Road, Portobello Road, donde se compra y se vende hasta el sol..." No sería digno de friki obviar aquella canción de La Bruja Novata y perderse el mercadillo londinense por excelencia. Así que, fiándonos de nuestra siempre útil Lonely Planet, nos fuimos para allá y, mi gozo en un pozo, encuentro la calle desierta. Cuando ya prácticamente había tomado la determinación de girar sobre mi mismo y volver a Notting Hill, diviso a lo lejos las primeras paradas. Admito que no encontré más que frutas y verduras, pero fue suficiente para sacarme la espinita que llevaba clavada.

Arriba, Portobello Road; debajo, Buckingham Palace

Con ese peso off my back, cogimos el metro en dirección a Buckingham Palace. Su majestad nos espera para el cambio de guardia. En este contexto, tuvo lugar uno de los hechos más excepcionales de la historia de Inglaterra y quizá del mundo: ¿cuántas personas se han comido una Petite ecollier delante del Palacio de Buckingham? Podemos decir que nosotros sí.

Nada como una galleta en casa de la Reina

Y ya situados en un lugar de privilegio, nos disponemos a captar preciados momentos de esa solemne ceremomia que es el cambio de guardia. Antes de que la Guardia Real abandone Palacio, sus músicos nos deleitan con clásicos himnos reales como... "Somewhere over the rainbow" o la archiconocida canción de "West Side Story", "Yo tengo un tío en América". Para que a mi me llamen friki...

Había gente que pisaba esto, ¡por Diós!

Dispersados los señoritos de cabeza a lo Marge Simpson, atravesamos los jardines de Sant James, en dirección a Trafalgar Square, donde nos espera la National Gallery. Antes, mientras caminamos por el Princess Diana Memorial Walk, tenemos tiempo de conversar con un grupo de simpáticas ardillas que, lejos de asustarse, se acercan al viajero sin ningún tipo de pudor, en busca de su preciado botín comestible.

Ni es Banner ni es Flappy

El hambre comeinza a apretar cuando llegamos a Trafalgar Square, así que permito preguntar a uno de los empleados de la National Gallery cuánto tiempo suele tomar ver las colecciones permanentes del edificio. Me responde que aproximadamente unos cinco días, pero que si soy Speedy Gonzales, en tres horas lo podemos hacer perfectamente. Así que mejor nos vamos a comer y volvemos más tarde...

Trafalgar Square y la National Gallery

Lo que hace el aburrimiento

Esta tarde me he pasado, furtivamente, por la página principal de El Periódico de Catalunya en Internet y me ha llamado ver allí colgado un anuncio a todo color de Dolce & Gabbana. Por un momento he pensado que la izquierda gráfica se había vuelto fashion, pero enseguida me he dado cuenta de que no se trataba de un anuncio publicitario en el sentido más estricto (aunque el efecto sea el mismo o más beneficioso si cabe para la marca), sino que el cartel publicitario en cuestión era protagonista de una noticia:

El Instituto de la Mujer pide la retirada de un anuncio de Dolce & Gabbana porque incita a la violencia

Mi primer pensamiento ante la imagen objeto de la polémica ha sido, como de costumbre ante cualquier cartel de D&G, "¿porqué yo trabajo llenándome la americana de mierda, mientras a otros les pagan por posar desnudos y magrearse lascivamente?". Bendito empleo el de esta gente. Al leer la noticia, me ha venido el segundo pensamiento: "hay gente que se aburre mucho".

Porque no le encuentro otra explicación: quien de la imagen de la fotografía interprete que la fuerza es un sistema válido para imponerse a la mujer, o que el hecho de que ese señor este agarrando de la muñeca a esa señora (la cual, por cierto, no parece estar nada molesta por el agarre) es una muestra de maltrato físico, necesita urgentemente un psicólogo. Me parece mucho más racional reaccionar queriendo sustituir a la señora en cuestión y sometiéndose al maltrato cruel y despiadado del señor machista, ante la atenta mirada de sus amigos voyeurs. Desde luego, sería una reacción más sensata que la de poner una querella por supuesto atentado contra la dignidad de la mujer.

Desde mi punto de vista, si miramos atentamente la escena, en efecto hallaremos un maltrato, pero en sentido inverso al que se nos pretende hacer creer: quien controla la situación es ella. Todos miran, todos babean, pero ella elije. Ellos son los platos del menú y ella es la sibarita, Sólo habrá un afortunado y los demás se quedarán derrochando hormonas como animales en celo. Hablando en serio, si lo que quiere el Instituto de la Mujer es hacer algo por la dignidad del género femenino, debería empezar a enterrar el mito de que las mujeres son mosquitas muertas que por definición, cuando son agarradas de la muñeca, están siendo víctimas de un maltrato. Personalmente, y por la mayoría de las que he conocido en mi vida, creo que la mujer vale bastante más que eso...

Aquí paz y después gloria

Ayer Samuel Eto'o la lió. Desde que llego a Can Barça, hace ya algunos años, no eran pocas las voces que aseguraban que tarde o temprano el camerunés acabaría mostrando su cara más fea, la cara que puso a todo el madridismo en su contra, la que le hizo enfrentarse a Luis Aragonés antes de que se convirtiera en su "abuelo". El tiempo pasaba, las cosas iban bien y esa fea cara oculta de Samuel Eto'o parecía ser parte del pasado. Quedaba desbancada por el éxito de un delantero en permanente aunque infructuosa lucha por el pichichi de la Liga, por los logros de un equipo que hacía y hace historia, así como por las iniciativas solidarias de las que Eto'o era protagonista. Todo eso tapaba su cara más oscura, su leyenda negra. Hasta ayer.

Y fue en Vilafranca del Penedès, rodeado de niños, en la presentación de un libro con fines benéficos (es decir, en un escenario idóneo para la por muchos esperada y necesaria rectificación, después del desplante del último partido en el Camp Nou, cuando se negó a saltar al terreno de juego), donde la pantera africana sacó sus colmillos, bien afilados, y empezó a desgarrar la estabilidad de un equipo que por fin, después de mucho tiempo, parecía haber recuperado el rumbo correcto.

Y recibimos todos: recibió Rosell, recibió Laporta, Ronaldinho, Rijkaard, y digo que recibimos todos, porque quien más recibió fue el Barça, la entidad. En el currículum personal de cada cual, una situación como esta, o lo que de ella se derive, puede fácilmente terminar en anécdota. Pero para una entidad que pretende un prestigio, un espectáculo como el de ayer no es asumible, deja en evidencia al club y pone en tela de juicio su reputación, amén de la carnaza servida en bandeja a todos aquéllos ávidos de poder apuñalar de la manera más sucia el nombre del FC Barcelona.

Así pues, no debemos confundir la capacidad que un club como este tenga, en un momento determinado, para superar un capítulo tan lamentable como el protagonizado por Samuel Eto'o, con la imperiosa necesidad de tomar algun tipo de medida que impida que se siente precedente

Me explico: el vestuario está unido, es fuerte, los resultados hace tiempo que acompañan. Todo eso ha permitido que, hoy mismo, con un abrazo y un montón de buenas palabras, el affair quede archivado. Me parece perfecto. Ahora todos podemos pensar en el Valencia, el Liverpool y todos los rivales de nivel que se avecinan en las próximas semanas. Sin embargo, lo hecho, hecho está y nadie lo va a olvidar. Si no se hace algo al respecto, mañana puede ser Ronaldinho (o santi Ezquerro, para el caso me da igual), quien libere una berborrea semejante a la del camerunés y nadie tendrá legitimidad para recriminárselo. Ahora todos miramos hacia delante, pero por el bien del Barça, y a pesar de los pesares, dudo mucho que esto haya terminado aquí. Quizás debamos esperar a final de temporada para conocer el desenlace...

Barack Obama

Tras la labor realizada por su Comité Exploratorio, Barack Obama, senador demócrata por Illinois, ha oficializado su candidatura a la presidencia de los Estados Unidos. Es sólo el primer paso, previo al enfrentamiento en elecciones primarias con otros posibles candidatos, espacialmente Hillary Clinton, que parece la favorita. El desgaste de George W. Bush parece haber dejado tocados a los republicanos y algunos medios de comunicación tratan la carrera por la candidatura demócrata como si se tratara de la carrera por la Casa Blanca. Sin embargo, es de suponer que los republicanos se guardaran hasta el último momento el efecto sorpresa de su candidatura, sin olvidar que en la última ocasión también eran muchos quienes pronosticaban la victoria de John Kerry.

De entre los candidatos demócratas, a pesar de ser la mejor colocada a priori (cuenta con un asesor de lujo, su marido), para mi Hillary Clinton no es la favorita. Cierto es que su popularidad como senadora por Nueva York parece intocable y que, a pesar de despertar también resquemores en la misma medida, eso no hace sino aumentar su carisma: a nadie le resulta indiferentel. Y si no es mi favorita es por la aparición en escena de Barack Obama. Obama rompe los esquemas presentándose con fuerza como candidato en una carrera que debería suponerse un camino de rosas para la esposa del ex-presidente Clinton. Nada a decir sobre el hecho de que un negro ocupase la Casa Blanca. Esto puede tomarse por el lado bueno, como un síntoma de normalidad, o por el malo, como una campaña populista que pretenda recrear el gran sueño americano, presentando a una mujer, un senador de color y un hispano como candidatos a la Presidencia, aunque espero que no se trate de eso...

Un paseo por el Támesis (London III)

Una de las primeras cosas que me gusta hacer, cada vez que vuelvo a Londres, es coger el metro hasta Westminster y salir a la calle para que lo primero que pueda ver sea el colosal Big Ben, alzándose imponente contra el cielo de la city. Así que, cuando ya empezaba a caer el sol en el horizonte, llegamos al Parlamento Británico y cruzamos el puente del Támesis, en obras desde hace meses, un lugar ideal para tomar unas fotos.

Y según caía la noche, arreciaba el frio y uno empezaba a pensar que esa bufanda y esa chaqueta tejana no eran suficientes para aguantar un invierno inglés. Así que, aprovechando que me conozco la zona, buscamos refugio en un antro donde suelen poner fútbol en pantallas gigantes y donde te puedes apalancar en el sofá sin gastar una libra, cosa difícil en Londres. De todos modos, nos tomamos una cerveza (primera clavada en el bolsillo) y mi sorpresa llega cuando anuncian por pantalla que en 30 minutos se emitirá el partido del Real Madrid, y después el del Barça. Utilizo mis encantos para convencer a la camarera de que cambien de canal y me descojono cuando veo que en el minuto 10 el Madrid pierde 0-1. Faltan dos horas para que juegue el Barça y decidimos darnos un paseo a orillas del Thames, a ver si llegamos a la Torre de Londres.


Y llegamos, pero después de casi una hora de caminata, a no sé exactamente cuantos grados bajo cero, siguiendo las sinuosas calles que recorren la ribera del Támesis. Quizás fue el primer momento en que tomamos conciencia de que no estábamos en España, de que estábamos lejos de casa, lejos de lo cotidiano, de los problemas que parecen el centro de todo y que se desvanecen según aumentan los kilómetros de distancia. Recomendable manera de desconectar.

PD: al final vimos el partido del Barça, me acabe estresando por el empate a cero y un segurata de color tiró por tierra el mito de que se puede ver el fútbol sin gastar una libra (segunda clavada).

El antro (Londres II)

Es el momento de hablar del lugar donde nos hemos alojado estos días en Londres. No es el "Degenerator", pero sigue su estela de perdición, desde luego. El lugar se llama "St Christopher's Village" y está situado cerca de la estación de London Bridge, en el sur de la ciudad. Al llegar, todo parece normal. Incluso te atienden de manera agradable en la recepción, mientras justo al lado, en el bar, los hooligans emiten ininterrumpidos alaridos de placer ante el partido de rugby o football de turno.

Ya provistos de nuestras tarjetas de acceso, entramos en la zona reservada para habitantes del lugar y atravesamos una serie de puertas colocadas de manera estratégica para que los extranjeros se pierdan. Finalmente, encontramos las escaleras de acceso a las habitaciones y, tras subir dos plantas a pie (no esperemos ascensores en un lugar así), entramos en el pasillo donde se encuentran las habitaciones de la 10 a la 21. Los números están pintados en la puerta rollo llar d'infants, grandes y con acuarelas, y nuestra habitación está pasada otra puerta contra incendios. Empiezan los chistes: el cubículo es más pequeño que los pisos de protección oficial de la ministra de vivienda. El espacio justo para una cama y una silla. La tele tiene antenda de ferretero y la ventana da a una azotea donde se encuentra el motor del aire acondicionado. Hace un frio de cojones. La habitación es pequeña, pero la otra opción hubiese sido pasar a formar parte de los habitantes de una de las conocidas como "habitaciones patera" (ver foto), lo que te garantiza no poder pegar ni ojo en toda la noche.

La noche es difícil. Cuando los zumbidos del aire acondicionado cesan, nuestros vecinos empiezan a golpear las puertas, y todo ello aderezado con un colchón de muelles tamaño industrial que se te incrustan en las costillas. Vamos, lo necesario para un oportuno descanso después de 10 horas pateando Londres.

Así que uno se levanta con dolor de espalda, esperando que un buen English breakfast le alivie un poco las penas, pero no. Lo que encuentro cuando llego al bar no es demasiado esperanzador, más bien descorazonador: agua, Tang de naranja, polvo de café (?¿) y, eso sí, mucho pan Bimbo. O sea que mi alimentación se basa en comer tostadas de cuatro en cuatro. El café es asqueroso (admito que probablemente soy yo, que no sé cómo prepararlo) y el té es pasable, pero no acaba de ser lo mio (si no es negro, a granel y con leche).

Otros lugares dignos de mención del hostal son la sala "Chill Out", con un radiador estropeado, de maner que mejor llévate la bufanda, la sauna y el jacuzzi de la azotea (con agua de un tono extrañamente ocre) y la barra a modo de cyber de recepción (50 peniques, 10 minutos). Vamos, lo que puedes esperar en Londres por 36€ la noche (más o menos).


PD: llevaos la toalla de casa, porque no ponen toallas en las habitaciones y os puede pasar como a mí, que me tuve que comprar una de playa por 5 libras. Eso sí, en las duchas hay jabón (?¿).

El viaje (Londres I)

Prontito por la mañana, nos encontramos en el aeropuerto de El Prat, para someternos a las inmensas colas de facturación y a los peculiares controles de seguridad previos a cualquier vuelo. Después de recuperar la guía turística que, obviamente, se había quedado en casa (qué hubieras hecho sin ella), entramos en la zona de embarque y perdemos el tiempo paseando por las cintas transportadoras de la terminal. Es interesante esa creencia generalizada de que hay que estar en el aeropuerto 7 horas antes de tu vuelo si no quieres perderlo. Acabas haciendo más cola que nadie, tampoco te garantizan embarcar antes porque nos llevan a todos juntos embutidos en un autobús, y encima, si alguien llega tarde, le esperan (que poca gracia).

Para aquellos que se histerizan cuando alguien enciende un aparato electrónico en el interior de un avión en pleno vuelo, aquí unas fotos del trayecto:

la costa británica y el típico cielo inglés

Una vez en Gatwick y sorprendidos por poder ver el sol en Inglaterra, nos desplazamos, via Gatwick Express, hasta la estación londindense de Victoria, para coger el Underground hasta London Bridge, zona donde se encontraba nuestro hostal.

Hay que decir que un repaso a los medios de transporte británicos te hace darte cuenta de lo triste de nuestra existencia cotidiana. Efectivamente, el precio de un viaje en metro o tren suele ser bastante más elevado que el de aquí, incluso teniendo en cuenta el, por lo general, superior poder adquisitivo de los ingleses. Sin embargo, si tenemos en cuenta varios elementos, parece un precio razonable:

1. -el tren de las 15.50, parte de la estación a las 15.50
2. -que en un andén de metro no pase un tren en 5 minutos se considera "retraso"
3. -el retraso se anuncia por megafonía y en carteles a la entrada de las estaciones
4. -la gente se alinea a la derecha en las escaleras mecánicas
5. -la gente paga
6. -hay guardias de seguridad
7. -las paradas se anuncian justo antes de llegar a una estación, y no al salir de la anterior
8. -un empleado con un micro vigila el andén antes de dar salida a los trenes y metros

A pesar de todo esto, los británicos también son humanos y, cuando nieva, todo se colapsa...

Ya estamos en UK

Saludos desde Reino Unido. En estos momentos, nos recuperamos de una ingesta masiva de alitas de pollo exageradamente picantes, que nos ha servido una chica muy empanada que no sabe la diferencia entre los numeros cinco y seis (en su propio idioma). Disculpad la falta de acentos, pero esta gente no conoce el concepto y ademas ponen la arroba donde no va, que me ha costado encontrarla, conho!! (tampoco tenemos enhe). En la habitacion de al lado, unos hooligans estan vociferando como desalmados. Bueno, voy a rematar este post manifestando mi enojo por no poder instalar el fucking messenger para saciar mi monillo de internauta.

See you all soon and keep visiting Burned Tortilla!!